Prisma.
Sin un motivo aparente entra una luz de colores difusos por la ventana y recolorea un lienzo en blanco y negro. Atardece en verde mientras por la radio suena una voz dulce y rasgada que ha mezclado más de diez años de tabaco y canción. Una melodía insinuante recorre mi espinazo y uno de los cuatro vientos fundamentales, una brisa cántabra, me susurra al oído palabras prohibidas.
BTS
posted by Anónimo at 12:34 p. m.
2 Comments:
Y que si se me nota que estoy nervioso?y que si se dan cuenta de que me tiemblan las manos?
Cuanta suerte cabe en una luna que no termina de llenarse?y cuantos besos?
Siempre, siempre,
jardín de mi agonía
tu cuerpo fugitivo para siempre
la sangre de tus venas en mi boca
tu boca ya sin luz para mi muerte.
de F.G.Lorca
Me gusta casi tanto como tú;)
un besete.Tt
Publicar un comentario
<< Home